"And seems a saint when most I play the devil..."
Одиночество рухнуло на меня стеной. Камнем. Тяжкой ношей. Пора сломаться и заныть. Я ною, но еще не ломаюсь.
"Мне не грустно, мне не больно". Мне пусто. Слишком много пустоты внутри, мне не хватает-не хватает-не хватает чего-то. Меня не спасает Ницше. В одиночестве я и без таких книг философствую и размышляю о смысле собственного бытия на ура.
Я учусь. Я самостоятельно занимаюсь, без курсов, без наблюдения, одной лишь силой собственной воли, чего со мной не бывало практически никогда. Я учу знак за знаком, повторяя. Я не тороплюсь. Я растягиваю удовольствие, цежу по каплям.
Я читаю взахлеб. Я топлю одиночеств в потоке картинок и слов. Я читаю яой, читаю его тоннами, мне не хватит найденного даже до конца недели. Тяну как могу.
Я смеюсь. Чаще чем обычно, или чаще чем привыкла. Даже над ерундой. Смех звучит так странно. Но мне нравиться, и я смеюсь.
Я скучаю по вам. По вам всем. Мне вас не хваетет. Но.. У нас не хвает времени? Чушь. У нас не хвает потребности. Вы нужны мне, но вы не нуждаетесь во мне так же сильно. Вы, наверное, не тонете в одинчестве.
Мне хочеться сломать себе что-нибудь. Пальцы, например. Мне будет больно, с болью я умею бороться. Но мне не больно. Мне пусто.
Я едва ли сломаюсь. Скорее, разобьюсь.

Осталось потерпеть всег два часа. А потом можно будет завалиться спать с увереностью, что до утра не проснусь. Рано встать, поздно лечь - неприятно, но эффективно.

@темы: Будни